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滤进的薄光里，八十七岁的沈渊斜倚在铺满裘毯的圈椅中，金甲臂搁在膝盖上，露出内里枯树般的朽木。顾雨岚半跪在脚踏，正用银梳蘸着温热的桂花油，一缕缕梳通他垂落胸口的白发。象牙梳齿勾缠在打结的发尾时，老人干裂的唇忽然翕动：“那年...你也是这样跪着梳头。” 银梳“当啷”滚落。顾雨岚抚上他凹陷的颊侧，指尖触到两道冰凉水痕——几十年前北疆雪原上，她也是这样为冻僵的沈渊化开眉睫的冰霜。 “胡涂了？”她笑着捡梳子，苍老的手却抖得捏不住，“是你说梳百下能活百岁...” 话音突被截断。沈渊完好的左手猛然攥住她腕骨，枯瘦指节暴起青筋，像要把几十载光阴都嵌进她脉门：“北狄骑兵冲阵时...你为何要扑过来挡箭？” 窗外风雪呼号。顾雨岚望进丈夫涣散的瞳孔，那里头晃着...