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军靴下的冻土发出咯吱声，目光像扫过麦田似的掠过人群——这些人里，有扛过锄头的农夫，有读过书的先生，有跑江湖的艺人，此刻都低着头，像被寒霜打蔫的庄稼。 “没杀过中国人的，向前一步。” 陆川的声音不高，却像道惊雷在人堆里炸开。先是死寂，紧接着是布料摩擦雪地的窸窣声，有人试探着抬脚，有人拽着同伴的胳膊犹豫，最后，约莫一千五百人站成了松散的一排，个个手心里攥着汗。 剩下的人依旧蹲在原地，头埋得更低了。有个穿黑棉袄的汉子想偷偷往站起的人堆里蹭，被旁边的大兵用枪托一顶，又跌回雪地里，溅起一片白。 “你们，”陆川的目光落在站着的人身上，“看看左右，有没有认识的？有没有谁，手上沾过咱们同胞的血？” 站着的人堆里顿时起了骚动。一个豁了门牙的...